Voilà déjà quelques semaines que je n'ai pas écrit, il est bien temps de s'y remettre ! Comme je vous le disais il y a quelques articles, cette année j'ai décidé d'aimer l'automne. Même si cet automne n'est pas une très belle saison, plutôt que de râler parce que ce n'est plus l'été mais que ce n'est pas encore Noël, j'ai décidé d'honorer l'automne !
En cherchant des poèmes sur ce thème, j'ai parcouru quelques poèmes de Baudelaire, Verlaine, les classiques... Qui m'ont donné un spleen pas possible, ce qui n'était pas du tout le but de ma démarche. Et puis j'ai découvert la poésie d'Auguste Lacaussade, poète d'origine réunionnaise du XIXème siècle, qui m'a laissée pensive, et m'a séduite au point de vous faire partager un de ses poèmes aujourd'hui.
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| Irene Suchoki |
Les soleils de Novembre
Un beau ciel de novembre aux clartés automnales
Baignait de ses tiédeurs les vallons vaporeux ;
Les feux du jour buvaient les gouttes matinales
Qui scintillaient dans l’herbe au bord des champs pierreux.
Les coteaux de Lormont, où s’effeuillaient les vignes,
Étageaient leurs versants jaunis sous le ciel clair ;
Vers l’orient fuyaient et se perdaient leurs lignes
En des lointains profonds et bleus comme la mer.
Lente et faible, la brise avait des plaintes douces
En passant sous les bois à demi dépouillés ;
L’une après l’une au vent tombaient les feuilles rousses,
Elles tombaient sans bruit sur les gazons mouillés.
Hélas ! plus d’hirondelles au toit brun des chaumières,
Plus de vol printanier égayant l’horizon ;
Dans l’air pâle, émanant ses tranquilles lumières,
Rayonnait l’astre d’or de l’arrière-saison.
La terre pacifique, aux rêveuses mollesses,
Après l’âpre labeur des étés florissants,
Semblait goûter, pareille aux sereines vieillesses,
Les tièdes voluptés des soleils finissants.
Avant les froids prochains, antique Nourricière,
Repose-toi, souris à tes champs moissonnés !
Heureux qui, l’âme en paix au bout de sa carrière,
Peut comme toi sourire à ses jours terminés !
Mais nous, rimeurs chétifs, aux pauvretés superbes,
De nos vertes saisons, hélas ! qu’avons-nous fait ?
Qui peut dire entre nous, pesant ses lourdes gerbes :
« Mourons ! mon œuvre est mûre et mon cœur satisfait ! »
Jouets du rythme, esprits sans boussole et sans force,
Dans ses néants la forme égara nos ferveurs ;
Du vrai, du grand, du beau nous n’aimions que l’écorce ;
Nous avons tout du fruit, tout, hormis les saveurs ! (...)
Auguste Lacaussade, in Les Automnales (1876)
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| Irene Suchoki |
Les photos apparaissant dans cet articles sont d'Irene Suchoki. Elles ont toutes ont une lumière particulière, pâle, laissant tout de même ressortir toutes les couleurs. J'ai beaucoup aimé son regard que j'ai trouvé très poétique. C'est d'ailleurs le nom de son site : EYE POETRY, qui contient de splendides photos. Mention spéciale pour les calendriers 2013 que l'on peut voir sur le blog, qui sont simplement magnifiques.
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